Sopra il foglio bianco si preparano al balzo
lettere che possono mettersi male,
un assedio di frasi
che non lasceranno scampo.

In una goccia d’inchiostro c’è una buona scorta
di cacciatori con l’occhio al mirino,
pronti a correr giù per la ripida penna,
a circondare la cerva, a puntare.

Dimenticano che la vita non è qui.
Altre leggi, nero su bianco, vigono qui.
Un batter d’occhio durerà quanto dico io,
si lascerà dividere in piccole eternità
piene di pallottole fermate in volo.
Non una cosa avverrà qui se non voglio.
Senza il mio assenso non cadrà foglia,
né si piegherà stelo sotto il punto del piccolo zoccolo.

C’è dunque un mondo
di cui reggo le sorti indipendenti?
Un tempo che lego con catene di segni?
Un esistere a mio comando incessante?

La gioia di scrivere.
Il potere di perpetuare.
La vendetta d’una mano mortale.

Wisława Szymborska

i tuoi occhi i tuoi occhi i tuoi occhi
dAVantI a me quaNte volte hanno pIAnto
nudi sono rimasti i tuoi occhi
immensi e nudi sono come gLi occhi di un bimbo
che hA sei mesi di VIta,
ma noN sono rImasti senzA sole un sol giorno.

i tuoi occhi i tuoi occhi i tuoi occhi,
e che venga un po’ di LAnguore ai tuoi occhi
giocondi e raggianti
immensi, sagaci e perfetti:
la passione dell’uomo echeggerà nel mondo.

i tuoi occhi i tuoi occhi i tuoi occhi,
così sono in autunno i castagni di bursa,
così sono le foglie dopo la pioggia estiVa
e IN tutte le stagIoni e A tutte le ore istanbul